http://www.flickr.com/photos/37676145@N03/3469865417/
(las fotos son copyright de Silvia Corbelle Batista y Orlando Luis Pardo Lazo)
Fotos cándidas que no me pertenecen y una melodía entrañable que ignoro pero igual recuerdo desde una lengua lejana y sensual.
Imágenes perdidas para siempre por su presencia tan pertinaz.
Soy yo, es ella, eres tú.
Hemos sido nosotros y ni siquiera nos dimos cuenta.
No tuvimos tiempo de reconocernos.
Gente ajena y vecina, acaso vencida.
Guillotinazos de una realidad rala y ralentizada, pero aún a todo color.
Pancartas perennes y banderas ubicuas: síndrome de un incesante desfile al borde mismo del desfiladero.
Cuerpos, corpiños, cadáveres.
Cuba como colofón.
Habana como hosario con hache helocuente y aché residual.
Niños, viejos, estatuas estatales y mascotas mitad domésticas y mitad domesticadas.
La sobrevida está en otra parte.
Un jpg vale más que 1959 posts y un clip vale más que 2009 jpg´s.
Plusvalía de la imago, amago malo de una poesía impotable.
Hidropesía.
Corte directo entre fotogramas y transiciones de estilo kitsch.
Desnudos, mudos.
Tétricos, teatrales.
Sonriendo con un eco hueco de lágrimas.
Inverosímiles de remate.
Minusválidos de una retórica rota o por lo menos de onda retro.
¿A dónde apuntar las cámaras?
¿Con qué calma dispararle ahora a cuál encuadre de quién?
¿Tiene sentido la fuga de una cámara de gas?
Lugares comunes de la mirada.
Terror frío del que contempla como un espía.
Espejo pésimo donde replicar los captions de ésta y cualquier otra y ambas y ninguna ciudad.
Códigos intraducibles.
Traición a la tradición.
Tracción, a falta de un móvil verdadero para la acción.
Vertedero voraz.
Vocación de vacío.
Encadenamiento de recortes.
Parching de manufactura popular.
Fotorreportero remendón.
Remedo sin miedo.
Parodia sin pánico.
Tan sencillo como cortar y pegar.
Cuba de cúbito, descontextualizada, deconstruida en aras de su indefinición peor.
La patria no es ara, sino pedal.
Una palanca de aceleración.
Una caja de cambios.
Un ataúd atávico.
Memorias de la desmemoria.
Álbum del paraparaíso.
Edición edénica para lectores adánicos.
Composición amateur.
Guiños de una desrealidad desleída y desleal, pero aún a todo color.
No eres tú, no es ella, no soy yo.
No hemos sido nosotros y ni siquiera nos dimos cuenta.
Imágenes pertinaces de tan perdidas.
Fotos fatuas que nos pertenecen y una melodía extrañable que no ignoro pero igual olvido desde una lengua cercana y sensual.
